Sé que un día despertarás y me odiarás. Y maldecirás todos los instantes que me amaste. Querrás escupir y penetrar por el culo la misma imagen que un día puliste con ilusión e inocencia.
Dirás que si te quise fue porque me vi sola. Que te acoplé a mis necesidades, que jugué con tus deseos para sentirme poderosa, que me hice sensual a costo de tu sufrimiento. Que si algo te enseñé fue para alzarme sobre ti. Que si fui buena, fue por lástima. Que si te di consejo fue para usarte como conejillo de indias. Que fui injusta al exigirte cosas que sabía incomprensibles, que manipulé tu voluntad, que denigré tu virilidad, que me jacté en ti bañándome con tu sangre y comiéndome tus viseras. Que mis cuentos chimbos fueron como maleficios.
Querrás rasgarme de tus recuerdos, borrarme de tu piel. Reescribirás un poema de amor y lo convertirás en una historia sobre una mujer monstruosa y despreciable. Odiarás recordar que perdiste tantas mujeres a causa de ese obstinado empeño en mí. En tu cuento motilarás mi cuerpo y me dirás todas la cosas que nunca te hubieras atrevido a gritarme en la cara. Me desenterrarás para enviarme al infierno. Y cuando pienses que ya es suficiente todo ese odio, recordarás que de los textos que me diste a leer sólo aprobé los que hablaban de mí.
Y aun ahí, en el desprecio más profundo, admirarás cuánto odio puedo inspirar, como polvo a los ojos. Y llorarás.
